22.8.2014
Waisenhaus
Langstraße 25
Bacharach
Rede zur Stolpersteinverlegung
Friedrich G. Paff
https://www.youtube.com/watch?v=vNogcfvRf2k&feature=youtu.be
Heine du
Hadamar
der andern Nacht
andernachabtransportierter Bruder
vergast Verrückter
normal Vergaster
wer kennt deine letzten Sekunden
gifterstickend dein letztes Röcheln
universitätsakademische Herren
sauberweiße Seelenärzte realitätstüchtig
haben zugestimmt mithelfend
dich aufgehen lassend in Rauch
Heine du
Hadamar
der andern Nacht
andernachabtransportierter Bruder
vergast Verrückter
normal Vergaster
du seist da noch Aussicht auf Arbeitsleistung
verwechselt worden.
Verwechselter,
unverwechselter Bruder in Rauch aufgehend
die dich verwechselten,
die auch später Unverwechselbaren.
Auf deiner letzten Fahrt
deine Brüder und Schwestern
wie Fische zuckend
und stumm die Blicke,
die Angst, die Leere.
Hadamar
Nachtmaar
Totenmaar
an den Lippen der Ärzte hängen
die weißen Schatten der Irren
und säuseln den Eid.
Nun kommt dein Name zurück hier in die Gaß .
In die Unnergaß. Ins Waisenhaus, wo du, wie später auch ich, jeden Winkel, jede Ecke gekannt.
Er kommt aus der Nacht. Aus dem Tag. Aus den Feuern der Hölle, die auf Erden schon war.
Aus den Wolken. Dem Rauch. Aus dem Gas.
Er kommt zurück in die Stadt.
Wo du geboren. Gelebt.
Er steht da sprachlos und stumm auf einem Stein.
Die Worte alle genommen ihm.
Nicht mal auf deinem Grab fand dein Name sich.
Abhang geworden jetzt.
Falsche Asche war darin.
Nirgends dein Name, daß je du gelebt, je aus dem Leben so qualvoll erstickt.
So kommst du zurück. Kommst in deinem Namen zurück. Und da ist alles wieder. Berg, Tal und Strom.
Und die alte Stadt. Das Waisenhaus wieder. Nie hast du anderes außer der Anstalt gesehen. Kriegsdienst zuvor.
Und Hadamar dann.
Deine Kleider hat man verwechselt.
Die falschen zurückgesandt.
Tausende vergast.
Gehörst zum Weltkulturerbe du ?
Du teilst mit den Raben das Brot.
Du ißt mit den Felsen die schwarze Stille des Schweigens.
Du trinkst mit den Toten die Nacht.
Du zeichnest auf Schiefer eine Eidechse hin.
Stumm brennt das Feuer in dir.
Nicht sagen zu können, was du erlebt in den letzten Sekunden
die Fahrt dorthin von Andernach aus
mit den Brüdern und Schwestern zitternder Angst
der Gang in die Kammer
die Ärzte
das strömende Gift
Geruch beißend ätzend
nichts hebt auf diese Zeit
die alle Zeit aufhebt
für immer
der Brief aus der Anstalt
sie sollen dich holen
das lastet für immer
es gab kein zurück
der fremde Bus nur hielt an
zugedeckt ganz die Fenster
nackt ein Zeichen
dir auf das Schulterblatt gezinkt
der Brief aus der Anstalt
du nahmst wahr was geschah
das minderte nichts
du kamst nicht zurück
zurück kam ein Schweigen
nichts sagen zu können darüber
als sei nie es geschehen
wie sollte man es auch fassen
dem stellen sich
als habest nie du gelebt, existiert
Schatten geworden im Leben schon
aussortiertes Nichts
ausgegrenzt früh
kein Platz ist hier
war hier für dich
namenlos, ortlos geworden
nicht mal ein toter Körper
Urne nur einer Todesanstalt
mit was auch immer darin
nicht mal das Datum des Tods
auch das nur gefälscht
nicht mal verzeichnet die Beisetzung
in das Grab deines Vaters
was immer von dir
hier ankam Asche
die nicht mal die deine war
von dir aber blieb nichts
im Leben schon nicht
es blieben nicht die
die mit dir hörten
die Schreie oder was
immer du auch gesprochen
das Schweigen der Ärzte nur blieb
der Pfleger und Schwestern
geschleust durch Anstalten
in die Todeskammer hinein
geschleust durch Feueröfen
in die Luft hinein
geschleust ins Vergessen
aus dem Nichts kommt dein Name zurück
streu auf die alte Bibel :
abgeknickte Dornen
rostige Nägel
weiße Asche
der du die Heimat geliebt
deine Stadt das Waisenhaus
mit dem alten Schild
des weißen Roß davor
ja hier im Waisenhaus waren all
die alten Bibeln, Antiquitäten
lebte die Familie, starb deine
Schwester Emma, wurde mein
Vater geboren, meine Brüder auch
Hadamar
der andern Nacht
andernachabtransportierter Bruder
der du über die Geschichte der Stadt schriebst
mit fein gestochener Schrift
Uhrmacher warst, ein gutes Schulzeugnis,
ein Soldbuch, das da zeigt, daß
irgendetwas da passiert
was deine Sensibilität zerbrach
ein erwachsener Mensch warst du
wurdest 46 Jahre alt
und nicht da jugendirr
nie erwachsen geworden
ein Schemen bloß
die Irren sie fressen ja auch für drei
wer, wer sagte das hier im Krieg
hier im alten Frankfurter Schrank
zwischen der Wäsche war, lag,
wurde gehütet der Versuch einer Gegenwehr
das Grauen, den Mord nicht zu verleugnen
mit falschen Lügen von
Kriegsmaßnahmen, Lungenentzündung
Briefverkehr mit der Vergasungsanstalt
der katholische Pfarrer Eberhardt
half deiner Mutter dabei
in meinem Gedächtnis gespeichert
jede Ecke der Wohnung,
all die Möbel, in denen du
auch wohntest, hier schaut mich Taria an,
die das Sprechen mir lernte,
deren Bräutigam im ersten Weltkrieg fiel
und dessen Briefe auch du kanntest
dein Nachlaß spärlichst
kam nie hierhin zurück
dein Grab ist Abhang weggewälzt
deine Beisetzung nicht mal registriert
doch Pfarrer Hamdorf hielt die Predigt
von Jesus der im geringsten unsrer Brüder
uns begegnet
wann, wo und wie
was ist Gedenken
wenn es dem Vergessen entreißt
die Stacheln
die bluten noch
noch unvernarbt
in die Stadt dein Name heimgekehrt
in dieses grobe Pflaster
zwischen dessen Ritze
ich einst vor diesem Waisenhaus
auch hab gespielt
Himmel und Hölle zu hickeln
Hickelches
wer hickelt es nun
in der Unnergaß
über deinen Namen hin
Kinder sie sind die einzige Antwort
auf das "unwerte" Leben hin
ihnen die Zukunft
frei hier zu sein
nicht eingezoot
in einem Erbe
das da nur global
wenn es zum eignen
Blick, zur eignen Sicht nicht führt
Pogrome früh die Schatten fallen ließen
auf das was hier den irren Schwestern, Brüdern,
dir, den Juden, Schwulen und Zigeunern
auch geschah
die Uhren, deren Werke du da in der Hand, es
baut sie keiner mehr zusammen, die Zifferblätter
durchgerissen, die Zeiger fehlen, niemand
zeigt die Stunde an, in der
der Atem dir genommen, erwürgt, gekotzt,
erröchelt und erstickt
die Angst davor die vielen Schritte
geschubst, nackt fror
was aus normaler Sicht
normal Gesunde dir getan
es klirrt das Glas, die Fundamente brechen
niemand schlug die Scheibe auf
kein Gas entwich
und der Arzt, der wie er sagte,
euch alle später "purzeln" sah
drehte langsam auf das Gas
Heimat, was ist Heimat
unter deinem Augenlid finde ich sie
es ist die Stumme die ich teile
es ist der Dorn
der blüht
und nie vergeht
er läßt sich nicht glätten
ist keine Facette die man wieder
einsetzt einfach so
in polierte Kronen, bereinigte Schatten
Chroniken, Blätter, Historiengedusel
das engt oder schraubt sich
zu Legenden empor
er streift alles ab was da nicht sieht
wie das angeblich Normale
Unwertes sich geschaffen und schafft
du bist mir nah, wenn die Widersprüche zu grass
bei Verdrängern, auch bei Bewältigern
Frau Neidhöfer mir jetzt auch nah
mit all ihren Katzen
keine Medien bestimmen den Atem
der war und ist und wird
aus der Verstummung heraus
die dir ward
sprech ich zu dir
dein Leben war deins
weder Mythos noch Nebel
abserviert früh
ins Abseits gestellt
weiße verschlossene Mauern
grifflose Türen und Fenster
bin ein Schatten ich von dir
früh schon gemacht
das Quieken der Schweine zu hören
die durchs enge Gäßchen der Metzgerei hier
ins Schlachthaus getrieben
traumatisch ein Kind noch
als deine Schwester dich gesucht
und irr nach Andernach hin kam
zu lösen was nicht lösbar nicht
aus Rache, Schuld, aus Tragik und Verhängnis
dein Bild erst sah ich spät
doch hörte früh von dir, zu früh
und " Hadamar" war Grauen nur
war Schock, Tabu, nicht vorstellbar
war Trauma nur und Wahn und Stille
Hadamar, Nachtmaar, Totenmaar
der du Gedichte geschrieben, gelesen
Hölderlin, Heine
du tratst in mein Leben
ohne zu fragen
warst Grund du immer
all meines Schreibens
das sieht in dir das Du
denn nur das Du das rettet uns
das Du nur hebt uns
aus der Hölle ganz empor
ist Licht der Nähe, Wagnis, Blick
ein Feuer ist es
das die Asche überlebt
ritzt es sich manchmal
an der Scherbe Glück
wer bewältigt, was da war verdrängt
Sich nicht mehr der vergasten eigenen Irren in der Familie zu schämen, aus Angst selbst dann in Verruf des Dorfes zu kommen,
sie nicht mehr zu tabuisieren, unerwähnt zu lassen, o wie viele Familien haben gelernt.
Und die vergessen nicht die, denen dies nicht so gegönnt gewesen, denn spät, allzu spät wandelte sich das kollektive Gedächtnis.
Einzeln waren die Irren. Einsam. Und die, in denen sie unvergessen weiterlebten, waren es lange auch.
Darum sind Vereine, Institutionen, Tagungen demgegenüber so fremd.
Was gönnen Wissenschaftler den Irren nicht ?
Daß du Subjekt bist. Subjekt warst. Kein Material. Kein Objekt. Kein Krankengut. Kein Wissenschaftsgut.
Kein Datensatz. Nichts, das dich wieder entmündigt, zum Gedenk- oder Instellationsobjekt macht.
Vielleicht haben die Irren das Du. Und die Normalen nicht. Die schrecken immer davor zurück.
Etikette, Paragraphen, Leitbilder kleben an Gittern. Immer der Blick von oben.
In meiner Gefängnisarbeit, in der Arbeit mit Psychiatriebetroffenen dein Schicksal vor Augen.
In tausend Panzern und Vorwissen beäugen die Therapeuten mit Lupen aus immer nur fremden Glas.
Irre wie du, sie hatten keine Lobby. Keine Vereine. Sie waren einzelne. Schreie. Verstummte. Aussortierte.
Wo alles Kraft und Freude tobte, Rasse , Unterhaltung, Gesundheit und Wahn.
Jeder Zeigefinger paßt nicht zu ihnen, jede Moral auch nicht, jede Teilung der Opfer auch nicht, in gute und bessere, erster oder zweiter Klasse,
rassistisch, schwul oder sonstwas, es war ein Wahn, der sie alle traf, der roch, was da unwert für seinen Normalitätswahn war und auszumerzen nur.
Die geringsten unserer Brüder. Unserer Schwestern. Darum ist dies so tief christlich.
Weil Jesus sich in ihnen identifizierte.
Und wir davon so weit weg. Wie oft. Wie oft. Wie oft wagen wir das Gegenwort nicht. Stottern nicht das Unfertige,
das die Glätte wenigstens anhaucht. Sei es scheu oder schroff.
Stellen wir uns ihnen den Vergasten, Verdrängten und Vergessenen, denn das gehört alles zu ihnen,
auch was nach ihnen mit ihnen geschah. Wirklichkeit können wir finden ungeschminkt, die uns rettet aus allen Verblendungen,
Sonntagsreden auch. Aus der zwanghaften Spaßkultur, die nur die Rotation einer Nichtfindung ist.
Wirklichkeit und Leben. Das Leben nur zählt, ist die Antwort auf die Kultur des Todes. Auf jede Kultur auch, die schleichend,
lähmend Atem uns raubt.
Sie die Opfer sie leben. Sie haben gelebt. Sie schenken uns diese tiefe Liebe.
Zu schätzen das Leben, das immer hinstrebt zum Du.
Du schenkst es mir
Hadamar
der andern Nacht
andernachabtransportierter Bruder
Gedenken wir auch der Namen, die heute nicht genannt werden, Frau Jeiter, die dein Schicksal teilte.
Zum ersten Mal nach 31 Jahren lese ich hier in Bacharach, hier in der Unnergaß, die mir so nah,
wo du mir so nah, hier unter dem Zigeunerwägelchen,
wie die schmale Küche wir nannten, hier wo Blüchers Alkoven, und wo auf dem Treppenabsatz
in einem Verschlag die Thora verwahrt wurde, lese ich aus meiner Hexe von Bacharach, die selber ein geistiger Stolperstein,
jedoch im Weltkulturerbe nicht präsent.
Geschrieben in dem Wissen, Brentano und Heine zitierend, daß unsere Kultur, auch die Romantik,
unglaubhaft wird, wenn wir verdrängen, was nicht zu verdrängen ist.
Bacharach
wo sind deine Juden
wo
*
Vergessene Namen.
Eichberg. Wolf. Baum.
Halles. Hallesse. Keller.
Sommer. Herzberg.
Josef. Abraham. Moritz.
*
Das zurückgelassene Vermögen.
Das im Sofa eingebaute,
entdeckte. Die rechtzeitige
Vertreibung.
Und die,
die zurückblieben,
die abtransportierten.
*
Thora, Tücher, Gewänder
die jüdischen Flammen
Asche und Schrift
*
Erschießt uns doch hier.
Die letzten Worte. Das Wort
zweier Frauen, Hilflos,
wehrlos. Vor dem Abtransport
am Bahnhof nocheinmal
der Blick nach oben
die Burg, das Tal, Heimat.
Die Wolfemädchen. die letzten.
*
Die Wolfemädchen
die auf dem Holzmarkt
an der alten Synagoge gewohnt
die ohne Namen
immer noch hier.
*